Bacchanale

Ce n’est pas de mon sentiment de la chose que je parle, mais de la chose elle-même. On vivrait très gentiment à étendre ce principe : nous aurions faculté de mépriser les fades contingences de la banalité, pour dire le plus haut, le plus beau, le plus mieux seulement.
Ainsi le rond de parc, le Parcron, n’est-il pas image de sa divinité, mais divinité en soi. Il nous faut Le mirifier, Le splendifier, l’oindre de gloire et de mots pleins de voyelles, comme nos curs. Car nous L’adorons, le Parcron, et nous Lui décernons le titre de Chevalier

De l’Ordre de nos Curs,
De l’Orre de nos Codeurs,
De l’Odeur de nos Corres.

Implosons, implosons. Hurlons notre absolu Amour,

Absolu Amour
Absolu Amour
de Lui.

Puis faisons bacchanale.
Car c’est l’éternel printemps qu’il amène, qui met la sève aux troncs et leur suc aux trous.
Laurent